Metamorfose

Ah, como gostaria de ser uma borboleta e ter a coragem de enfrentar a metamorfose da vida, ser livre, voar e ir à procura de um mundo real, verdadeiro. 

Certo dia, quando caminhava num horto florestal, eu vi um casulo na casca de uma árvore, no momento em que a borboleta rompia o invólucro e se preparava para sair. Dei uma pausa na minha caminhada e esperei algum tempo. Estava demorando muito o rompimento, as horas corriam e eu estava com pressa. Havia no céu prenúncio de chuvas abundantes. Levantei minhas mãos, embrulhei o casulo com um lenço para esquentá-lo. Impaciente, mas senti que o milagre começava a acontecer diante de mim, a um ritmo mais rápido que o natural. O invólucro se abriu, a borboleta saiu se arrastando porque suas asas ainda não estavam abertas e todo o seu corpinho tremia. Amparei-a em minhas mãos e notava o seu esforço desdobrá-las e sair voando. Era necessária uma paciente maturação, o desenrolar das asas devia ser feito lentamente ao sol e sabia que a demora seria tarde demais. Ela se agitou desesperada e em alguns segundos depois, morreu na palma da minha mão. Aquela pequena borboleta era, acho o peso maior que carrego na consciência, pois, hoje, passei na entender bem isto: Não é salutar e correto forçar certas situações, alterar a lei da natureza. Apressei-me, voltei para casa e deixei de lado a impaciência, abri o meu álbum de fotos e procurei aceitar a metamorfose que vem me transformando durante décadas, talvez desde o casulo materno. 

Bem, ao terminar este texto, talvez de forma ridícula, brega, restou-me fazer uma pergunta a mim mesmo e responder de forma fantástica porque acho que elas se encaixam perfeitamente no meu caso. Quem sou eu? Respondo: Talvez uma metamorfose ambulante que está sempre à procura de algo, pois durante toda a minha vida, com opinião formada ou não, acho que passei e continuo passando por mudanças radicais, rápidas, intensas, sejam ou não através de silenciosas metamorfoses.

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Carnaval, nem fui, nem vi, mas fingi que vi.

Não vi, mas fingi que percebi essa tal festa de fantasia. Era o carnaval que passava aqui na avenida, trazendo nada mais que um momento de alegria, mas me contento, ou simplesmente, nem esquento de ver apenas na TV o povo dançando, ou pulando, sei lá, e freneticamente. Meus olhos se fixam na multidão, meus ouvidos ouvem sons que não se combinam e vozes que estão fora de ritmo ou tom, os quais tentam mostrar encaixes musicais perfeitos entre os batuques, mas para o povo pouco importava, pois na emoção, sequer notavam os bebuns com latas de cerveja na mão, outras jogadas a chão, cenas impróprias, lixos aos montões, e ainda, o descompasso musical, a pronúncia errônea das letras e a falta de entonação. O que faz um cara como eu notar tudo isso e ainda enxergar, no meio da multidão, uma garota serelepe, com roupa de anjo dançando abraçada com um cara fantasiado de capeta. Será que existem explicações para esse tipo de comportamento e qual o meu interesse em observar a menina fantasiada de anjo, pulando feita doida com o “capeta”, cantando axé, sabe lá, em cima do trio elétrico. Mas era tanta beleza que fiquei pasmo diante da TV. Fiquei reparando, talvez ela nem se preocupasse com a sua estética apenas eu. Quanto a ela eu também fingia que não a via. Bem que tentei, mas ela requebrava demais, era tanto molejo que me esqueci em certos momentos de fingir e ainda era possível escutar sua voz que ecoava no meio da multidão, todavia, só não entendia o que ela cantava, nem a letra, nem qual música ou canção, mas me importava com aquilo ou fingia que me importava. O tom de voz do seu amigo, o capeta, esse sim, nem se fala, parecia coisa vinda de outro planeta. Quem assistiu pela TV não venha dizer que não viu, sentiu ou fingiu não ter visto. Ora, um homem do sertão como eu que gosta de um belo som de viola e violão jamais vai querer ouvir axé, arrocha ou batucadas amalucadas de carnaval, que na verdade, há muito vem detonando o verdadeiro samba canção. No entanto, quero que os foliões me desculpem pela minha franqueza, pela falta de apreço que tenho dessa cantoria e da minha frieza por não saber me apegar a esse tipo de dança, pois além do Brasil estar passando por um momento financeiro difícil e saúde pública precária, ao final desta festa só sobrarão apenas adereços, serpentinas e mascarás esparramadas e sujando o chão.

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Eu, o buraco e o tempo

Às vezes a gente pensa que nos falta tempo pra tudo, quando na realidade é a gente quem não tem tempo pra nada. Pode ser que nos impressionemos com o passar acelerado dos dias, dos meses, anos, décadas e mais décadas. Hoje para explicar sobre o tempo tive que reabrir o buraco parede que há anos tinha fechado para acompanhar o tempo do outro lado e venho observando que ele nos marca, nos apaga, nos faz envelhecer, nos mostra novos horizontes que às vezes apodrece. Vejo-o voar, iluminar, escurecer, enriquecer, empobrecer, mas de qualquer forma, no vão deste buraco observo que o tempo é vida, é morte, é paz, é guerra. O tempo nada mais é que o momento. O tempo é dor, é alegria, é falta, mas também pode ser amigo, traiçoeiro, ser curto e ao mesmo tempo infinito. Do vão deste buraco é fácil notar que o tempo é movimento, por isso urge que façamos dele nosso aliado, ter dele um amor alado, voar e viver o tempo todo, mas sempre com ele ao nosso lado. Lembre-se que o tempo voa, e se não acreditas olhe-me como hoje estou e compare com a imagem do perfilada, todavia, é você que tem asas pra voar, é você quem deve definir a direção que deves tomar para apreciar com a ajuda do tempo somente coisas boas, pois do contrário, ele te deixa e voa.

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Apenas um retrato pendurado

Quando olhar seu retrato pendurado na parede não se deixe dominar pelo passado, pois você vive no presente e segue caminhando rumo ao futuro. Lembre-se: Você só terá sucesso na vida quando perdoar os erros e as decepções do passado e quando olhar para o seu retrato jovial, estampando um sorriso contagiante, um semblante encorajador, os cabelos e jeito de vestir que marcaram uma época, assim como, a simplicidade e amabilidade no olhar, você pode estar reverenciando o seu passado, dissipando de sua memória os pensamentos inúteis auxiliado pelo uivo amigo do vento que passa arejando a sua sala de estar. O retrato na parede pode ter sido a única forma que encontramos para manter vivo um passado que se distanciou e cujo rosto, hoje, pode estar carcomido pelas intempéries do tempo e como lembrança continuar mantendo fixado na parede o antigo retrato, mas emoldurado de amor e saudade.

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Cacos da vida

Quando olhamos os cacos de nossa vida, sentimos desaparecer o sorriso. São pedaços que poderiam perpetuar-se no chão fértil de nossa existência, mas como eternizá-los se com eles vêm à saudade de outros pedaços deixados para trás. Saudade que talvez não aumente e nem diminuirá quando nos lembramos deles esparramados pelo chão. Cada pedaço são apenas detalhes de tudo aquilo que girou em torno de nós. Não sei se seus cacos são como os meus, pois, quanto a mim, sinto que alguém está tentando recolher os cacos do meu passado, sem me fazer nenhuma pergunta ou exigência. Na realidade, eu gostaria que eles fossem recolhidos e colados numa parede mesmo que este ato não passasse apenas de uma utopia.

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Minha pequenez diante do universo

Não sei se é defeito meu, mas tenho uma paixão imensa pela natureza e principalmente quando vejo o pôr, o nascer do sol ou da lua. A grandeza do universo redimensiona minha pequenez diante da natureza. Por mais que a miro observo que ela é maior do que eu penso. Ao mesmo tempo, ante os colossais elementos do universo, seja olhando as estrelas ou o cosmos, posso sentir a sua grandeza criada de forma espetacular pelo nosso Pai Celestial, que pulsa e que gira dentro dele, que é latente e sinto que cada pedaço está impregnado nos degraus de minha consciência. Somos apenas um grão de areia em relação ao universo, como nossas emoções e características do nosso atual estágio de ser humano na terra também são. Como uma pedra bruta, a natureza em mim dorme como a um anjo e a sua beleza estética nem precisa ser esmerilhada, pois nós, como ele, nascemos do aperfeiçoamento do  caráter.  

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Crônica também é uma arte

Sou um simples escriba, mas procuro fazer como aqueles atores que encenam no teatro da vida, que fazem do seu trabalho uma arte, às vezes real, às vezes surreal, às vezes dotado de comédia, às vezes em drama, e os colegas em grande gala oferecendo em cena o retrato de uma linda mulher sendo pinceladas de forma mágica, capaz de nos deixar boquiabertos, atônitos e encantados diante das expressões soltas, surrealistas, tornando-a quase real. É um jeito especial que o artista usa para expressar com as mãos o que a sua mente imagina estar acontecendo no mundo real.

Se entenderem que a arte é uma coisa imprevisível, uma descoberta, uma invenção da vida, abstrata ou não, ela nos move, nos eleva, nos transporta a um mundo surreal, e lógico, nos deixam encantados e fascinados pela vida, então, apenas peço que usem o mundo da imaginação e façam de conta que você é o artista, e depois de lerem este texto, saboreiem cada palavra se acharem que esta crônica também é uma arte.

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Poema do Ado

Quando o céu estiver nublado

O inverno bastante congelado

As nuvens esconder o seu azulado

Com ar de chover granizo esbranquiçado

Sem a gente querer e nos deixar acuado

Esconder, ficar com medo e aperreado

Sem ter um lugar apropriado

Mais parecendo um coitado

Empoleirado, delicado, descompassado

Como se tudo fosse assombrado

Então o melhor é não ficar enfezado

Se proteger desse clima espevitado

E retirar de todas as frases o final ado

Como única maneira de você não ficar perturbado.

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Quando o inverno chegar

Existem pessoas que amam qualquer estação do ano. Eu vivo da forma que elas oferecem e relembrar do inverno que passei em Santiago do Chile não me trouxe nenhuma saudade, pois lá, diante de um aquecedor, os dedos sem luvas retorciam, não era capaz de sentir o calor, as chuvas de verão e o cheiro das flores da acolhedora primavera. Naquela bela cidade não era possível cobrir o meu sono, pois estava carente de sol.

Fui visitar a Capital chilena no mês de outubro do ano de 2016 e numa manhã fria e gelada de inverno me senti acompanhado pela sinfonia das neves que esfriava os pés mesmo usando sapatos aquecidos. Naquele mês, no Brasil, predominava a primavera. Em Santiago, via as pessoas andando com pressa nas ruas e avenidas seguindo pro trabalho e afazeres, todas agasalhadas até o pescoço. Era um festival de cores, botas até o joelho, casacos compridos e escuros, para todos os gostos. Mas naquela mesma manhã, a mesma neve fina que caía mansa, também cobria o telhado alaranjado das casas e o escuro asfalto, batia sobre os vidros da janela, fazendo um barulho suave que me tirava do embalo do meu sono já travado pelo intenso frio. Embrulhado por cobertores grossos, procurando dormir e sonhar com o único desejo que trazia a mim, uma esperança, rolava pela cama, espreguiçava, mas notava que nela havia uma ausência: o calor, mas não o do “cobertor de orelha”, tão comumente chamado no Brasil. Pela fresta da janela podia ver tranquilamente a Cordilheira dos Andes, verem o tempo ser fechado por esbranquiçadas neblinas, mas dessa vez, um pouco mais forte. Lá na avenida, dava pra ver uma linda mulher, apertando o casaco contra o corpo, andando devagar, cabeça coberta por um tecido de lá. O seu rosto pálido era fácil notar, assim como, o cheiro de camomila trazido pelo gelado vento. Aquietei-me. Meus pensamentos iam até o mundo inóspito, um lugar desconhecido, onde cenas faziam embalar meus sentimentos, me faziam lembrar dos abraços que recebia do manto da noite que me envolvia com amor, Lembrar dos soluços que ecoavam pela casa fazia e das lágrimas e mais lágrimas derramadas sem parar que saíam dos olhos serenos de uma garota, cheios de amor, mas que vinham acoplados de tristeza e solidão.

Lembrar-me daquela tarde ensolarada, daquele verão que passamos juntos, deitados na areia de uma praia que criamos em nossa imaginação e das às ondas que vinham e voltavam; lembrar das gaivotas que faziam seus voos rasantes sobre uma praia deserta; lembrar do barulho das ondas e era com tanta força que parecia real, mas era um amor tão surreal, imaginário, impossível de descrever, de explicar, só quem pertencia a aquela região inóspita poderia entender.

Dei uma pausa. Olhei novamente pela fresta da janela e lá fora, quase não havia mais neblina, as pessoas se avolumavam nas ruas andando, se debatendo um contra o outro, cada um com seus pensamentos em algo, nos problemas, nos filhos, nas tarefas, nas lojas cheias, nas pessoas comprando, gastando, ganhando ou comendo, e era assim uma manhã fria, monótona. As pessoas faziam as mesmas coisas quase todos os dias, mas não era uma manhã qualquer para aquela linda mulher que se juntava à multidão vestindo uma jaqueta preta, os olhos cheios de lágrimas, que jamais entenderei por que. Alguém ia ao encontro dela e a olhou fixamente naqueles olhos magníficos e perguntou estranhamente: Você quer ir tomar um leite com chocolate ou café?. A mulher o fixou pasmo. E não era uma manhã qualquer, mas os dois se entreolharam e continuaram no meio da multidão, Naquele instante parecia que nada poderia separá-los, pois havia no peito deles um desejo ardente, vadio. A neve caía, geava mais forte, mas nem se importavam, pois ali estavam eles, amor e o tudo.

Naquele oitavo andar, às vezes fazia da vida analogias de situações em que às vezes me encontrava, não importava onde. Quando passava por momentos difíceis, em invernos onde o sol batia fraco e não nos aquecia, onde a chuva era fina e não nos nutria, sentia que minha árvore genealógica perdia o viço de suas folhas e caíam lentamente por não serem capazes de se manter devido ao inverno rigoroso que passei em certos momentos de minha vida. Bom, mas as raízes, estas sim, não morrem tão facilmente, uma vez que estão envolvidas pela mãe terra que as sustentam, que as protegem do frio onde também são nutridas com a água que se acumula nesses pequenos grãos de vida que nos faz refletir sobre o que temos e se somos capazes de sorrir e florir, gerar frutos e sementes antes da chegada desses dias difíceis de inverno. Quando vemos que nada fizemos por merecer, o sol da primavera, do verão ou do outono, passa às vezes e nada geramos em prol do bem comum, não procuramos refletir sobre a nossa vida sem flores e sem perfume, sem frutos e sementes. É nesse momento que o inverno rigoroso nos permite refletir e assim nos fortalecer para a próxima estação e então mudar, para nos fazer sorrir quando o sol voltar a brilhar. Por fim, quando o inverno chegar devemos pacientemente esperar que ele passe para que possamos gerar sementes que venham a fortalecer a floresta de nossa vida e o mundo como um todo.

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Voltar a sorrir, talvez sim, talvez não.

O tempo passou e eu nunca fiquei sabendo por que aquele menino não sorria, talvez porque sofrera algumas decepções e desilusões no decorrer de sua infância. Talvez, durante este lapso de tempo deixou de ter esperança em um mundo melhor; talvez o seu semblante de menino não revelasse a verdade de seus gestos, o amor e uma vontade férrea de vencer. Menino que não sorria mesmo num dia lindo, talvez tal situação ocorresse por não conseguir concretizar seus sonhos e ideais; menino que mesmo assim nunca se considerou derrotado. Talvez, ele possa até ter sofrido alguma injustiça, sem jamais assumir o papel de vítima. Talvez tenha enfrentado alguns inimigos e não ter a humildade de aceitar as mãos que lhe foram estendidas. Talvez numa dessas tentativas ele tenha até derramado muitas lágrimas, as quais, talvez, não passassem de meros pingos.

Para ele, talvez, o tempo tenha escorrido entre os dedos, mas jamais teve vergonha dos seus gestos e dizer o porquê não sorria. Talvez tenha sido enganado várias vezes. Talvez, sim, talvez não, mas jamais soube a razão, Mas, talvez, não deixou de acreditar que em algum lugar alguém venha merecer o seu sorriso, incapaz de ferir qualquer sensibilidade. Talvez com o passar dos tampos possa perceber que cometeu erros. Talvez sim, talvez não, mas nunca desistiu de continuar trilhando o seu caminho. Talvez, com o decorrer dos anos  perca grandes amizades e nem volte mais a sorrir. Talvez vá aprender que aqueles que realmente foram seus verdadeiros amigos que nada está perdido. Talvez algumas pessoas queiram o seu mal, que o seu semblante continuará fechado no futuro, talvez sim, talvez não, pois, vai continuar plantando a semente de a fraternidade por onde passar. Talvez... Talvez ele não tenha motivos para grandes comemorações; talvez, nem se deixe alegrar com as grandes conquistas, ou talvez, jamais deixará de buscar. Talvez a vontade de abandonar tudo tornasse a sua companheira, a qual, talvez, ao invés de fugir, correu atrás do que almejava. Talvez ele não fosse exatamente  o que se comenta, pois, realmente gostaria de ser uma pessoa importante e com o passar dos tempos; talvez, admirará o seu jeito de ser e como será, porque, no final, saberá que, mesmo com incontáveis dúvidas, ele será capaz de construir uma vida melhor e, talvez, volte a sorrir ou talvez não.

Quando escrevi o poema intitulado “O menino que não sorria”, o meu personagem era um menino de periferia que eu conheci numa avenida bastante iluminada em uma região central da cidade, porque como explicar o uso hoje da palavra duvidosa “talvez” neste texto: Nada se deixará de colocar no início, no meio ou no fim um “talvez”, porque em qualquer texto existirão dúvidas por isso a inserção de alguns “talvez”, que sempre ocorrerá na certeza de que a vida do meu personagem valeu à pena e  eu escrevi usando o “talvez” procurando dar o melhor de mim e um final melhor pra ele.

Certa tarde eu senti saudade do sorriso de alguém, alguém que pudesse sorrir tão bonito, seja na rua, numa janela, na porta de um prédio ou casa qualquer. Queria apenas um sorriso que me lembrasse o do menino que não sorria. Bem que me disseram que depois de muito tempo sem ver um sorriso, só melancolia, qualquer situação vira saudade pura. Não tenho medo de clichês: amor realmente não basta quando duas pessoas vivem momentos diferentes. Quando o amor nasce na primavera o olhar das almas florescem, se encontram se amam e o amor pode ser extremamente bonito, mas também frágil demais. Não comum, vem o amor quente de verão e muda todos os sentimentos que se tornam delicados como cristais. E, depois, vem o outono, onde há vasos floridos de uma extinta primavera que precisam ser tratados com extrema delicadeza. E palavras rudes são tombos altos, por isso deve vir o sorriso para amenizar. A decepção condiciona o amor, que, para ser amor, há de ser incondicional. As pessoas precisam conhecer profundamente o caráter da outra para não precisar ficar segurando o vaso de outono o tempo inteiro.

Hoje quando eu olho os cacos de alguns, sinto desaparecer o meu sorriso e ele pode ser aquele que recebi de alguém que estava numa janela de uma casa qualquer, cujo sorriso me faz lembrar o menino que não sorria. Vem a saudade. Saudade que não aumentou e nem diminuiu quando olhei para os cacos esparramados pelo chão e cada pedaço me fez lembrar tudo que está em cada um nós. Tudo que aconteceu até hoje desde que conheci aquele menino fez de mim uma pessoa melhor. Porque a alma ainda ama e quando fazemos alguém sorrir, nos ama mais ainda. Sem o talvez sim ou talvez não, se eu tivesse cola, eu juro que tentaria colar sua foto num álbum, estampando um sorriso, quando lhe agasalhei com um grosso cobertor numa noite fria de inverno, mesmo que aquela ação não passasse de uma utopia.

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Em busca do elo perdido, além de mais além

A gente sonha, imagina coisas interessantes, bonitas, misteriosas, reais até surreais, que achamos existirem num lugar qualquer, misterioso, e que podemos dizer que fica além de mais além, onde nossos olhos jamais podem alcançar e nem nossas mentes sabem discernir onde fica, Vivendo no mundo real, sem sonhos, nem notamos que o perigo que nos rodeia é iminente, então, percebe-se, de repente, a inexistência de futuro, de um amanhã incógnito, sabendo que ele é subseqüente e o único momento que temos para prosseguir na caminhada em busca do elo perdido. Nesta caminhada poderão acontecer desastres e serão extremamente reveladores, fazendo-nos desconhecer como será o amanhã. Sabemos que eles existem e não trazem nada de novo para o mundo, simplesmente fazem com que a gente fique consciente do mundo como ele é. Certos acontecimentos nos despertam para a vida, todavia, se você não entender isso, pode enlouquecer, mas se entender pode ser que você desperte e deixe de ir à busca de seu elo perdido, num mundo desconhecido, além de mais além.

Para procurar alguém ou alguma coisa real, palpável, realmente não devemos vacilar, mas como pessoas inteligentes que somos, deveremos fazer tudo corretamente e de forma ponderada, arriscar se for preciso e jamais vacilar, pois o dia seguinte pode não existir e aí será tarde demais! A pessoa pouco inteligente geralmente nunca vacila e nem hesita, e isso é fato. Então, por que nos preocuparmos com aquilo que pensamos existir além de mais além. Devemos viver o hoje com prazer, sem medo, sem culpa. Viver sem nenhum medo do inferno ou sem ansiar o céu. Devemos simplesmente viver.

Certa vez, uma jovem dizia estar com o coração partido e perambulava sozinha numa rua deserta, com pouca iluminação e quem passava por ela não podia ver o brilho dos seus olhos, nem o seu rosto, o modo de caminhar e seu anseio por uma vida nova, Perecia estar à procura de um elo que a ligasse alguma coisa real e ou mesmo surreal. Lágrimas desciam pelo sua face, me fazendo entender que procurava dar um fim em sua vida naquela rua deserta. Ao passar por ela jamais pensei que conseguiria achar o seu elo perdido: o amor próprio, e que existiria o tal conto de fadas, mas agora sei que ele existe porque eu a reencontrei noutro local bastante iluminado, não profano, com os olhos brilhando, pois ela se tornou mais forte que o tempo e atravessou a imensidão do espaço que transcendia os limites de sua existência.

Com o pensamento alhures olhou para o horizonte longínquo, agarrou nas mãos de sua fada madrinha que apareceu do nada, fazendo-a prosseguir na sua caminhada, cuja distância e nem o tempo podiam forçá-la a cometer outros erros. Ela sempre pensava que as amizades continuassem para sempre, mas hoje não tem mais tanta certeza disso. Cada pessoa amiga segue outros rumos e às vezes nem deixam pista, mas, talvez, até voltariam a se encontrar um dia quem sabe... A jovem Magali de quem falo acreditava que do lado delas encontraria os melhores momentos da sua vida, as melhores risadas, as melhores palhaçadas, as melhores brincadeiras sem se decepcionar.

Não precisamos ir à busca de elos perdidos ou nos deixarmos perder durante nossa existência, nem precisamos além de mais além, rumo ao desconhecido, pois durante a nossa caminhada conhecemos coisas insuperáveis e pessoas todos os dias, a maioria delas, talvez, por acaso, mas algumas acreditamos terem sido enviadas Deus. Estas se tornam pessoas especiais, que nos compreendem e que estão sempre conosco, seja na doença, na alegria ou na tristeza, cujo vínculo a gente não consegue explicar.

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A hora e a vez de um escriba

Há bastante tampo assisti a um filme brasileiro intitulado “A hora e a vez de Augusto Matraga” aí resolvi intitular esta crônica com um nome parecido, só que o personagem sou eu, este humilde escriba. Do meu pequeno escritório, no 13.º andar, pode-se ver o pôr do sol e o nascer da lua mesmo com as persianas semi-serradas. Na parede, à esquerda, diplomas de várias entidades culturais e Academias de Letras se destacam e eles são um incentivo para que eu possa continuar escrevendo. Nesta manhã de tempo nublado, sem esboçar qualquer reação, fui à sacada, debrucei sobre ela livrei-me dos pensamentos ineptos e a uso como um mirante para visualizar as ruas, prédios e o longínquo horizonte. Encho os olhos de paisagens e na retina, impregno os meus sonhos.

Do alto, vejo um cachorrinho preso a uma fina corda que, inocentemente, deposita os seus restos de lixo na calçada e uma senhora, que deve ser “mãezinha” dele, nem liga, pois a calçada não é a dela e nem mora perto. Eu tive que rir, ri muito daquela situação vexatória e do rosto ruborizado da mulher quando o danado do cãozinho defecou bem mole sobre a calçada. Como ela iria colocar no saquinho de plástico? Senti-me culpado, pois devia ter entrelaçado os dedos para prender o cocô no orifício do bichinho. Ao ver aquela cena meus pensamentos que estavam reclusos foram e voltaram na velocidade da luz trazendo o meu tempo de criancice. No que tange a aquele cachorrinho é claro que veio à minha mente cenas do passado: cachorros fazendo suas necessidades, e a gente, inocentemente, sem maldade, entrelaçavam os dedos indicadores e num repente, os excrementos do animal não fluíam mais, ficavam como que congelados entre o orifício e o espaço. Quanto à lembrança que tive de certo cachorrinho, infelizmente, não tive tempo de entrelaçar os dedos. Sorte dele, mas não da dona. Mas naquele tempo situação como esta aconteceu com uma senhora educada, de fino trato, que apenas ficou observando sorrateiramente o meu ato e nem se importou quando descruzei os dedos e juntos escutamos o gemido do canino e sair do orifício um excremento e “plaft”: o sólido foi atraído pela gravidade e se espatifou no chão.

Do alto, o sol veraneado de uma manhã desta segunda-feira me animava a tirar os óculos de grau para captar de modo natural, sem anteparos, o mundo que me rodeava. Esparsas nuvens se misturavam com raios de sol e um bando de pássaros brincavam de esconde-esconde entre as árvores em voos rasantes. Retornei ao meu recanto e para não esquentar a “moringa”, fui até a uma pia e joguei um pouco de água no meu couro cabeludo, depois liguei o ventilador, respirei fundo e disse: Ainda bem que não estava na calçada e não pisei em nenhum excremento de animal. No meu ambiente cercado por uma estante cheia de livros é que componho as minhas escrituras, converso com as pessoas amigas através da internet e escrevo minhas malfadadas crônicas. Sentado diante do computador massageando o teclado até formar um emaranhado de letras, às vezes recolho de meu pensamento que está bem distante algumas frases há tempo impregnadas em meu subconsciente, que me embaralham, mas teimoso, escrevo.

O espaço que me reserva o jornal Diário da Manhã é pequeno, mas à vezes, até abuso, como já fiz em outros textos. Então, o jeito é parar de escrever porque não gosto muito de lamúrias e nem vivo ancorado no passado, assim como, não me apoquento e nem me deixo ancorar nos fundos rochosos ou arenosos de minha massa cefálica, caso algum artigo ou crônicas minhas não sejam publicados. Amo escrever e às vezes pergunto a mim mesmo: Onde estão os amigos confrades, acadêmicos que quase não se comunicam entre si? Eu estou aqui dialogando com o mundo, um simples escriba ou aprendiz de poeta, nascido no interior de Goiás e crescido na periferia da Capital, que andou de pés descalços, camisa surrada, calças curtas, mas, hoje, dotado de uma curiosidade enorme, cheio de esperança e que continuo buscando sonhos ilimitados. Posso dizer que me tornei um homem moderno, ajustado, tolerante, sem preconceitos, todavia, diante da parafernália eletrônica, seja em tempo frio ou quente, este acadêmico ou confrade que ora escreve é, como dizem os argutos: sumidouro de memórias, ah, isso realmente sou... Então, caros amigos e amigas agora é hora e a vez deste escriba, cuidem-se!

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O garoto que não driblou a morte

Diariamente vemos cenas chocantes na televisão. O apresentador, sem pedir licença, entre em nossos lares e vai mostrando cenas de criminalidade que infestam nossas cidades. Debaixo das marquises ou em bancos de praças pouco iluminadas, jovens esquálidos, maltrapilhos, sem rosto, deitam sobre as calçadas, parecendo espectros animalescos possuídos pelo demônio. São cenas horripilantes! Em becos, ou numa rua ou avenida, mais perecem protagonistas de filmes de ficção e nesse palco de horror, uns se arrastam ou cambaleiam pelas calçadas como se fossem répteis, e dominados pelo vício, não respeitam nada que vêem pela frente. Sob o uso da maconha destroem lares, famílias, roubam e até matam seus entes queridos para adquirir a maldita droga. Esses personagens que perambulam pelas calçadas, abandonados pelo setor público, e até pela própria família, não conseguem viver sem ela, perambulam pelas ruas sem rumo certo, como fossem esqueletos humanos, sujos, maltrapilhos e em seus rostos vemos movimentar apenas um infinito de esgares, como se a câmara do olhar estivesse fora de foco para mostrá-los nas tevês, como meros seres anônimos, mortos-vivos, pesos-mortos, e às vezes cobertos por míseros cobertores de lã, ficam encolhidos nos cimentos frios de uma calçada qualquer. As imagens focadas pela TV não mostram esses infelizes colocando um pedaço de pão ou um copo de leite na boca, mas, cachimbos infectos e até latinhas de refrigerantes que eles adaptam para “fumar” maconha. Essa maldita planta, que não cria, não dá, somente tira e mata!

Lembro-me de um garoto extremamente alegre, que mesmo nos campos de futebol de chão batido, fazia a bola rolar com maestria, cadenciava as jogadas para municiar os companheiros e possuía um chute desconcertante, certeiro. Era o artilheiro do time. Menino humilde e mesmo com os pés descalços, sonhava um dia calçar chuteiras coloridas e se tornar um Cristiano Ronaldo, um Lionel Messi, um Neymar... Empreitada difícil considerando esta comparação porque ele não teve berço e nem fora preparado pela sociedade como foram esses atletas e tantos outros; nunca lhe foi exigido assiduidade na escola ou mesmo recebido apoio da família e uma educação religiosa. Ninguém o acompanhava em suas perambulações pelos campinhos poeirentos que se espalhavam pelas periferias da cidade. Faltava-lha o amor, diálogo. Em muitas daquelas praças esportivas as drogas “rolavam” livres e nos becos e lotes baldios garotos e garotas se prostituíam e o pior, as drogas se espalhavam e junto com elas, as mais letais, mais baratas, piores que a naftalina das baratas cascudas, piores do que tomar água suja no leito das calçadas de via pública. Ela se multiplica e transformam esses incautos, não mais apenas pobres, mas todos somente em lixos urbanos, homens-descartáveis, não-recicláveis. Num País como o nosso, onde certas coisas parecem não ter qualquer importância: a dignidade é apenas uma delas. É um confronto difícil e violento sair todo dia às ruas, pior ainda quando se vive numa grande cidade, como a nossa, e pouco se pode fazer. Você dá de cara com crianças vivazes obrigadas a mendigar a pedido dos próprios pais alcoólatras ou viciados. Dá de cara com gente velha, com fome, doente, com feridas pelo corpo, alguns carregando faixas de publicidade no pescoço, outras mutiladas advindas de uma guerra quixotesca. Damos de cara com pais perversos, padrastos e madrastas, violentas e criminosas e quando não damos de frente com elas, a televisão mostra. Nas esquinas, nas pontes e postes, dentro de caixas, atrás de muros, junto com os ratos de esgoto, ficam ali jogados os pacotes de lixo-gente. Muitos deles aprendem e sobrevivem com seus vira-latas como se estivessem sendo empurrados pela mão invisível do destino.

Mas agora vamos voltar falar do crack ou quiçá, da maconha também. Essas drogas malditas que, por ser estimulante, ocasiona dependência física e, posteriormente, a morte por sua terrível ação sobre o sistema nervoso central que gera, em razão disso, a aceleração dos batimentos cardíacos, aumento da pressão arterial, dilatação das pupilas, suor intenso, tremores, excitação, maior aptidão física e mental. Os efeitos psicológicos são a euforia, a sensação de poder e o aumento da auto-estima. E ela foi o grande mal daquele garoto craque de bola que passou a ser usuário de droga; que não conseguiu ver a vida florescer e retirar dela os galhos podres para poder, pelos menos, conseguir driblar a morte, mas infelizmente não conseguiu. Num entardecer foi visto agonizando num beco escuro sob o efeito da droga, só que, naquele dia, além de uma overdose, recebera um tiro no peito, porque simplesmente não conseguiu pagar uma dívida inerente a umas pequenas “pedras” de crack que comprara de um traficante. 

Ao ver aquela cena pela TV questionei: O que as autoridades constituídas têm que fazer? E sem pensar, respondia com ar de revolta: Em primeiro plano, a vontade política em resolver tal situação, não obstante constatemos que, enquanto existir no Congresso Nacional os conchavos, as negociatas que fazem surgir as famigeradas benesses de emprego para seus apaziguados, um dinheiro a mais no orçamento; faz surgir os corruptos e corruptores que se perpetuam com o auxílio poder Executivo e legislativo. Enquanto existir a política esperta e populista que está aumentando a preguiça da população carente oferecendo bolsas família, tudo isso em nome de um capitalismo barato, de fachada, que gasta milhões em propaganda para fazer você acreditar naquilo que não vê. Enquanto não existir uma base mínima de um trabalho coordenado, completo, que una saúde pública, assistência social, caridade, segurança e perspectiva, inclusive emocional, de nada adiantará o esforço daqueles que querem ver o Brasil sem crise. Em segundo plano, neste momento cruciante, todos precisam apoiar todos; todos por qualquer um. A liberdade individual, a possibilidade de escolha, existe, mas ambas têm, sim, limites.

Não adianta pegar esses infelizes e levá-los a abrigos, dar-lhes banho, lavar suas roupas, secá-las, botar para coar, enfiar comida em suas bocas, porque eles preferem as ruas. Dar entrevistas bombásticas, com o fito emocional, também de nada adiantará, pois em minutos depois, em abstinência, eles voltam. Não adianta a sociedade empurrá-los de lá para cá: agora estão cada vez mais perto de nós, onde são mais danosos que pode soar como um alerta: os traficantes estão chegando aos montões em qualquer parte do País e alimentando os usuários de crack e cocaína, principalmente em Goiânia. Vemos na televisão que esses usuários e traficantes estão transformando o Brasil num teatro de horror, cujos personagens parecem ter saído de filmes de terror protagonizando cenas inenarráveis, lotando de infelizes os gramados da vida mundana. Se a sociedade organizada não tomar providências urgentes; se os olhos por mais embaçados que forem, marejados ou míopes não verem, se seus ouvidos não escutar o clamor que vem das ruas; se todos os responsáveis continuarem empurrando com a barriga, poderá, de um lado, esta dependência química se proliferar de uma maneira assustadora, incontrolável e fazer fortunas para muitos, entretanto, do outro lado, destruir vidas, famílias e aumentar os “lixos” humanos.

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O cupido das caatingas.

Certo dia na pequena cidade de Santana do Agreste, ladeada por imensas caatingas, terreno seco, inóspito, incrustado na região nordestina, apareceu um cupido e diante uma jovem perguntou: Ô moça qual foi à última vez que você se olhou no espelho? Notando o espanto que se aflorou no rosto dela, completou: Com mais clareza quero complementar a pergunta: Qual foi a última vez que você realmente se olhou no espelho? Vendo certa tristeza no semblante dela, insistiu: Já percebeu o quanto você é única, bonita e especial, e se não percebeu ainda, provavelmente você não anda se olhando direito no espelho. Já reparou também no quanto você é perfeita ao seu próprio modo? No quanto você é o sinopse de você mesma, de um jeito que ninguém poderia superar, e que isso te faz única? As pessoas costumam se olhar através de camadas de preconceitos, de padrões pré-estabelecidos e assim fica difícil ver a si mesmo, como se fosse de verdade.

A garota olhou para o cupido e com certa raiva o questionou: Quem és tu, ô mosquito miúdo, abelhudo, de asas brancas? Quem acha que tu és para entrar no meu quarto e me pedir para olhar no espelho. Não és cria de Lampião ou é? Tome atitude e vire essa diminuta flecha afiada para outro lado. O cupido respondeu: Garota, não se apoquente, pois eu sou o seu cupido e algo está para acontecer contigo hoje. Sinceramente, acho vai precisar de mim, mas primeiro, olhe no espelho e tente não enxergar aquele amor que te cega, incoerente, descabido e que tens por aquele vaqueiro que mais parece uma girafa, pois além de feio, grandão tem pescoço alongado, e ele parece nem perceber que você existe, nem te dá à mínima. O que eu quero dizer é que você deve ser o seu próprio referencial. Olhe no espelho. Por favor, olhe e sorria!... A autocrítica é importante. No entanto quero te lembrar que tenho asas, sou pequeno, mas não um mosquito e nem ser humano, então, não sou passível de erros como vocês e não deixe que o seu amor-próprio se transforme em soberba. Dê valor aos seus sentimentos, veja a pureza que irradia no seu coração. Descubra os seus valores morais e espirituais, inclusive àqueles que você tem por si mesmo, mas que, talvez, desconhece. Quando você se olhar no espelho, observe que seus olhos verdes vão brilhar. Quando você vires alguém que te ama e a admira muito, como está brilhando agora, mesmo sendo o pescoçudo. Olhe pra mim e veja que estou com a flecha bastante afiada e a ponto de ser lançada. Indignada, olhou no espelho e nem percebeu que o seu amado, o vaqueiro girafa, acabava de chegar, o qual, vendo aquele sujeitinho voando inquieto pelo quarto, foi à cozinha, pegou um spray de inseticida, apertou o gatilho e vapt-vupt! O cupido tagarela ficou tonto e se esborrachou no chão. Moral da história: Tem certos momentos que, não importa qual tipo de pessoa que está em nosso convívio, e ou mesmo se tiver errado tanto, é bom que cada uma atire com sua própria flecha.

No entanto, a aparência de um cupido ou daquele moço desajeitado, mas querido por todos não podiam ser confrontadas, pois os dois estavam ali com as mesmas intenções e pensamentos dignos. Por outro lado, o jovem “girafa”, além de bom vaqueiro, era trabalhador e de certo modo, bem apessoado, mas naquele dia, talvez desconfiado, não entendeu porque aquele cupido estava naquele quarto falando com sua amada, dando a entender que torcia por ele, ou quiçá, pelos dois. O cupido o conhecia bem, tinha poder pra isso e sabia das boas intenções dele e das conquistas pessoais e profissionais conquistadas durante sua existência. Mas as ações do cupido em prol dos dois não eram diferentes das outras e nem foram em vão. Todavia, com o sentimento de não ter sido compreendido, o cupido partiu, mais deixou brotado no coração dos dois uma linda história de amor. Naquele momento difícil, ainda atordoado, levantou-se, pegou seu arco e flecha, olhou para os dois, acenou e deixou uma humilde e simples mensagem, ficando claro que a jovem merecia muito mais do que aquele garoto “girafa”, e assim, é desta forma que encerro esta simples crônica que procurei escrever de forma harmoniosa para agradecer e ter conhecido a história da bela Alice Nonato e do vaqueiro Chico Seridó, assim como, da existência naquela região do nobre cupido Caicó.

A Lua descia soberba no horizonte, cumpria sua rota e trazia o amanhecer e com ele um novo dia. O sol voltou a brilhar de modo diferente em Santana do Agreste. A vida nada mais era do que um caminho que ninguém sabia onde era o seu término, mas mesmo assim, a pessoa humana continua caminhando sem parar, talvez, à busca de um cupido qualquer. O homem embora tenha alma e consciência não sabe quando ele termina e nem se levará um grande tombo no final. O ser humano, com ou sem seu cupido, continua caminhando como se estivesse procurando a imortalidade, a vida eterna, mas tudo, infelizmente, é um mistério.

Comparando-me a história daquele cupido, acho que o meu sempre gostou de matemática, pois desde os tempos de adolescente só me traz problemas. O cupido aprontava comigo, mas eu não acreditava que ele existia. Certo dia, eu senti uma flechada no peito e olhando de soslaio vi uma garota encostada no banco de uma praça. Veio-me uma sensação estranha, uma atração instantânea... O olhar penetrante dela fulminou o meu coração, como a um raio cheio de ternura. O Cupido tinha aprontado mais uma vez comigo, mas aquele garoto sonhador, com alma de poeta, a travessura do cupido só podia lhe deixar cicatrizes. Mas como resistir à tentação, na realidade, eu até agradeci ao cupido. O tempo passou e voou como uma flecha que se cravou no coração do tempo, mas embora fugaz, a emoção naquele dia explodiu diferentemente em meu peito, trazendo-me o amor, o prazer, o sentimento que nem sabia existir, e, doravante, passei a entender que cupido não é mosquito, têm asas, mas somente voa para orientar às pessoas que não existem preconceitos, padrões pré-estabelecidos pela sociedade quando se há entre as partes o verdadeiro amor. Assim é necessário que voltemos a ser essa criança, nascer quantas vezes for preciso e espreguiçar entre os lençóis embebidos com nossos próprios sonhos, e, talvez, até fiquemos encantados com histórias que surgiam das esbranquiçadas caatingas.

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A epopeia de Mário Dumont

Ele era muito jovem quando realizou aquela viagem, uma verdadeira epopéia, mas convicto de que ia a busca novos horizontes. E num ônibus provido de fartos desejos foi à procura de um amor há tempos não adormecia em seus braços, ou talvez. ele o considerasse pequenino em proezas, ou um piloto sem comando à procura de um mundo novo. Com seus óculos de grau sentia-se fartado ao avistar aquelas terras, e a cada minuto ia apagando as tempestades passadas, pois sabia que pisando nelas, fincaria também suas estacas, divisas, produziria em solo fértil e alcançaria aquilo que jamais imaginava. E sua imaginação a vagar podia até escutá-lo, mas, a terra lhe dizia numa frase que só ele podia decifrar: Tu poderás até ficar aqui, mas espero que se torne grande produtor e cuide também de mim.

E a história começou assim: Tempos idos, talvez não contabilizados por ele, pegou um ônibus e seguiu viagem, e este balançava na estrada de chão, cheia de buracos, arada provisoriamente para nela fosse construída outra pavimentada. Era uma região bastante produtiva e havia necessidade de se construir uma rodovia para atender aos apelos dos produtores rurais e indústrias locais, que cresciam vertiginosamente. Às margens da rodovia viam-se máquinas rasgando o chão poeirento acinzentando o céu escasso de nuvens. Do lado direito, viam-se também lindas pastagens e nela despontavam-se capins ressecados pelas intempéries do tempo. Com prenúncio de chuvas os produtores com seus tratores rasgavam a terra para o plantio de milho e soja. O ônibus trepidava sobre os cascalhos e veloz, deixava para trás cheiro de borracha queimada e uma nuvem de poeira que se impregnava nos vidros enquanto outras eram levadas pelo vento. Naquela época andar de ônibus nas estradas que se conectavam com várias regiões era uma aventura. Primeiro, porque a estrada era horrível, o que tornava a viagem um pouco nervosa e bastante demorada. Segundo, porque eram poucos os pontos de parada, o que gerava certa ansiedade. Terceiro, porque os ônibus eram antigos e/ou bastante detonados, o que representava um risco de a viagem simplesmente não terminar.

Pois bem. Apreensivo, ele estava no ônibus que mal permanecia em linha reta, deixando os passageiros inquietos em suas poltronas, os quais se ajeitavam como podiam. De soslaio o jovem Mário olhava as pessoas e via em cada semblante uma mistura de ódio, medo, felicidade, descontentamento e aflição. Tudo lhe fazia lembrar-se do mundo nefasto em que vivera. Na realidade, ele sentia uma tristeza infinita ao notar que em cada rosto podia se vislumbrar como a humanidade está doente. As alegrias eram tão poucas que ao fitá-los, elas encolhiam-se tímidas em suas poltronas como medo de serem abordadas.

Mário Dumont perdeu seu pai muito cedo, mas, antes de morrer, ele lhe ensinou três regras de vida: vá à busca de seu ideal, ame muito, lute mais ainda. Tendo crescido em uma família humilde, mas de homens trabalhadores, que gostavam de jogos e lutas, razão pela qual ele se tornou um cara durão. Corpo musculoso, tatuado, olhos castanhos claros, cabelos encaracolados, levou uma vida difícil até conhecer Jéssica Pascoal, uma mulher guerreira e de boas posses, não resistindo ao charme dela, sem saber que só assim o deixaria mais determinado a conquistá-la. Será que o grande Mário, o irresistível, foi derrotado por uma garota?

Que epopéia! Tinha que percorrer quase dois mil quilômetros para se chegar à cidade de Minuano. O ônibus pifou! Uma pane no motor. O motorista levou quase seis horas para consertá-lo. Seguiu viagem e logo veio a penumbra da noite que caiu sobre a estrada sem a mínima sinalização. Faltavam ainda quinhentos quilômetros, mas sabia que todo este esforço valia à pena, pois seria compensado ao encontrar com sua adorável Jéssica que já o esperava na estação rodoviária. A saudade era imensa, pois há mais de um ano não se viam. O pior, quiçá, ou melhor, é que o casamento deles estava marcado para o dia seguinte. Mário, exausto, mesmo chegando poucas horas antes, casou-se.

Amanheceu. O sol já se despontava no horizonte. O céu estava azulado e nenhuma nuvem a importuná-lo. Despediram-se dos familiares, ajeitaram as malas e partiram rumo à bela cidade de Santana do Agreste. Minuano foi ficando para trás. À frente enfrentariam a mesma estrada poenta, esburacada, mas certos de que levavam em seus corações esperanças em dias melhores e depois da lua de mel, voltariam para enfrentar as nuances imposta pelas terras que teriam que cuidar. Foram muitos os heróis anônimos, também conhecidos como motoristas, que trafegavam de ônibus nas piores estradas brasileiras. Lama, barro, terra, buracos, desvios, pontes perigosas, animais selvagens, chuvas torrenciais, os ingredientes de uma viagem deste tipo são muito marcantes. Uma análise feita por uma especialista mostra como é o dia a dia destes corajosos cidadãos brasileiros. O ônibus em que Mário viajava com Jéssica se desviava das ondulações feitas pelas máquinas gigantescas, enquanto o rosto dele se deleitava sobre o ombro dela. Enfim, chegaram a Santana do Agreste. Com o corpo e semblantes cansados, eles desceram do ônibus e seguiram rumo ao novo lar. Entraram na casa e de imediato abriram as portas, escancaram as janelas para tirar o mofo e facilitar a entrada de ar para purificar o ambiente abafado. Mário foi até a janela, olhou para o céu, suspirou e disse: nunca fiz da vida uma epopéia, mas se foi epopéia ou não, nada foi em vão, pois conheci a Jéssica, a mais bela de todas as mulheres...

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A morte não vem a galope

Certo dia um homem montado em sua égua Pestana passava por uma estrada deserta clareada apenas pela luminosidade da lua minguante que mais parecia um pedaço de queijo. Ao redor dela, estrelas que se perdiam de vista... A estrada era de chão batido, mas mesmo assim seguia apreensivo porque naquela região corriam boatos, não raros, de assaltos e crimes... Com o ouvido aguçado logo ouviu a poucos metros atrás o trotão de outro animal. Sentia que alguém o seguia. Olhou para trás e viu um vulto. Apressou-se, no que foi imitado pelo perseguidor. Chicoteou a égua e saiu a galope. Correu... Enveredou-se por outro caminho. O vulto, também.

Apavorado e em desabalado galope enveredou-se por um caminho estreito. Sequer pensava olhar para trás e nem sentia os galhos de árvores ferirem o seu corpo, o coração disparar, a respiração ficar ofegante, mas logo se viu diante de um casebre pouco iluminado num local ermo daquele longínquo rincão goiano. Pensou em gritar, pedir ajuda, mas, antes, olhou mais uma vez para trás e a claridade do descampado lhe trouxe uma surpresa: O perseguidor era apenas um cavalo baio e a égua, na qual montava, estava no cio e devia estar exalando alguma substância que atraía ao acasalamento. Deu uma risada e mais calmo, desabafou: Meu Deus! O que o medo faz com a gente!

A história deste cavaleiro quer queira ou não, assemelha-se ao que ocorre em relação ao medo que a pessoa humana tem da morte.

A imortalidade é algo intuitivo na criatura humana. No entanto, muitos têm medo, porque desconhecem inteiramente o processo e o que nos espera no mundo espiritual. O casebre à beira da estrada, iluminado por lamparinas, que fiz questão de citar nesta crônica foi apenas para afugentar os temores sem fundamentos e inibir os constrangimentos que nos perturbam dia a dia. De forma racional e sem querer interferir na sensibilidade de cada um, quis, com aquelas aparições, esclarecer acerca da sobrevivência da alma e a forma do descerramento da cortina que separa os dois mundos: vida e morte

Entendo ser extremamente importante, fundamental mesmo que percebam isso, já que tratamos de certezas e incertezas, colocando como parâmetro a existência humana num casebre iluminado que poderá ser a nossa salvação, e quiçá, a nossa luz. A estrada que procuramos seguir é e será uma oficina de trabalho para que desenvolvessem atividades edificantes e é através dela que buscamos a renovação espiritual que pretendemos aplicar em nossa existência. Nesse caminho poderá existir até uma prisão, ocorrer uma expiação dolorosa para os que resgatam débitos relacionados com crimes cometidos em existências anteriores. Esse caminho é uma escola para aqueles já compreendem que a vida não é simples um acidente biológico e nem a existência humana para uma simples jornada recreativa. E de certo modo não é o nosso lar. Este está no plano espiritual, onde poderemos viver em plenitude, sem limitações impostas pelo corpo carnal. E de fato é compreensível, pois, que nos preparemos, superando temores e dúvidas, inquietações e enganos, a fim de que, quando chegar a nossa hora, estejamos habilitados a um retorno equilibrado e feliz.

Então, não se apoquente monte no seu cavalo espiritual, não importa o trotão e qual cor dele, apenas siga em paz, sem medo de ser feliz, deixando sempre à frente o nosso Pai Celestial, pois ELE é que mostrará a estrada segura. O primeiro passo é o de tirar da morte o aspecto fúnebre, mórbido, temível, sobrenatural que nela possa existir... Existem pessoas que simplesmente se recusam a conceber o falecimento de uma pessoa da família ou o seu próprio. Têm receio de discutir e transfere o assunto para o futuro incerto. Por isso se desajustam quando chega o tempo da separação morte nada mais é do que o passaporte para a verdadeira vida eterna.

Caro leitor, é importante que reflitamos sobre tudo isso, não nos deixando dominar pelos bens aqui na terra dos quais somos apenas usufrutuários. Um dos motivos de sofrimento dos que ficam, é o fato de não terem se dedicado o quanto deviam àqueles dos quais se despediram. Por isso, convém que, enquanto estamos a caminho, façamos de modo cadenciado como aquela égua, o melhor que possamos em prol de nossos entes queridos, para que o remorso depois não dilacere a nossa alma.

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Oficina Poética - Rastros de mim.

A ESCRITORA ELIZABETH ABREU CALDEIRA DE  BRITO, CRIADORA

E EDITORA DA PÁGINA "OFICINA POÉTICA" DO DIÁRIO DA MANHÃ, PUBLICOU ALGUNS VERSOS  MEUS, EXTRAÍDOS DO LIVRO "RASTROS DE MIM", DEIXANDO-ME BASTANTE SENSIBILIZADO.  CLIQUE SOBRE ESTE LINK PARA MELHOR VISUALIZAR 

"https://impresso.dm.com.br/edicao/20170813/pagina/24

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Do jornalismo ao tatame

No mundo de hoje é justamente no meio familiar que mais se briga, seja no ringue da sala, seja no tatame do quarto, seja entre as cordas invisíveis, ora esticadas na cozinha, ora no banheiro, ora nos corredores, e é em família que, com aparente paradoxo, mais se ama, pois a família é feita exatamente para se amar e o fervilhar, cheio sentimentos, e por sua própria força, pode explodir quando menos se espera. Sabemos que a grande paixão do brasileiro é o futebol, mas nos últimos anos outros esportes vêm ganhando muitos adeptos. O vôlei e a natação são grandes exemplos. Todavia, um esporte que vem crescendo de forma significativa é o Jiu-jítsu. Muito disso deve-se ao fato de termos grandes representantes em torneios de MMA. As academias de Jiu-jítsu estão abarrotadas de alunos que, além de querer se defender e praticar um esporte, eles acabam seguindo a moda.

Partindo desse preâmbulo quero aqui falar de uma pessoa que batalha pela vida: a jovem MMS, jornalista e lutadora de Muay-Thaiy. As iniciais é MMS e não MMA, pois esta segunda é arte marcial que incluem golpes de luta em pé e técnicas de luta no chão. A MMS de quem falo pratica além Muay Thaiy, o futevôlei, e se chama Meyrithania Michelly de Souza e é editora da página Opinião Pública. Não sei contabilizar quanto tempo, mas certo dia ao passar pela redação do Diário da Manhã eu a vi pela primeira vez. Manuseava com destreza o computador e foi fácil observar o seu dom jornalístico. Acho que desde pequena já sonhava tornar-se uma jornalista, ser um Batista Custódio, um Alexandre Garcia, um Armando Nogueira, um Paulo Francis, uma Mirian Leitão, uma Rachel Sheherarade, uma Ana Paula Padrão, uma Silvia Poppovic... Adentrei-me sorrateiramente à sua sala e fui recebido com muita atenção. Com um sorriso meigo, prontamente me atendeu, se importando comigo sem saber que há mais de 10 anos eu já escrevia para o Diário da Manhã. A sua fisionomia se transformou e soltou um sorriso meio maroto que tomou conta de seu rosto de menina, cheio de nuances e circunstâncias indescritíveis. Muito paciente, mas com dedos ágeis digitava alguma coisa, mas mesmo assim parou para me atender. Como editora da página Opinião Publica controlava via on-line todos os textos enviados por articulistas sem omitir opinião, e atentamente, os revisava, e foi aí que percebi que os escritos noticiosos se materializavam em seus pensamentos, lia e relia, captava as emoções dos autores e observei que ela se emocionava também. Era fácil perceber em seu semblante a sua vontade férrea de se tornar uma grande jornalista, pois há anos que venho percebendo a sua capacidade criativa, de captar mensagens e expressar seus pensamentos sobre o que lia, sabendo de antemão que nenhum texto poderia ser publicado antes de ser revisado, notadamente, sem alterar o seu conteúdo ou objetivo que o autor pretendia alcançar.

Descobrira que tinha gosto pela leitura, principalmente pela poesia e histórias onde se fala do romantismo, e até pensa em escrever um livro de romance que sabiamente passará para o papel. As suas publicações noticiosas e literárias eram e ainda são repletas de frases de efeito e quem lia e lê viaja junto com ela no mundo imaginário que cria. Daí começou realmente a paixão pelo jornalismo, cujo diploma recebeu há mais de quatro anos. Mas voltando ao seu recanto de trabalho naquele dia comecei a perceber também que quanto mais triste ficava, mais escrevia, e artigos publicados foram vários, mas acredito que não havia assim tanta tristeza na sua infância, e talvez, era a única pessoa que transformava a sua tristeza em um rico texto. Pelo visto ela lia, escrevia e digitava até dormir... E acredito que sonhava com o que escrevia.

Talvez ela tenha nascido com aquele sentimento jornalístico, pessoa que sofre com o sofrimento dos outros, que não aceita injustiças, e aí, logicamente, sentia-se um vazio imenso, a falta de algo que não sabia o que era. E com esses sentimentos à flor da pele escrevia... Só restava ler e escrever como forma de colocar pra fora suas angústias e lamentos e decepções. Não posso descrever aqui o que ela que pensa, mas acredito que escreve na esperança de que seu trabalho de levar notícias e ou mesmo como editora da página Opinião Pública, alcance, oriente e mexa com o coração do mais exigente leitor. Nos tatames da vida o jornalismo falou mais alto, pois ele deve ser o que mais se aproximou do seu desiderato. E é lá detrás daquela pequena mesa que toma para si as dores do mundo. Sofre pelos os famintos, pelos desabrigados, pelos torturados... O mundo não é um lugar seguro e precisa passar isso à sociedade. É detrás daquela mesa e manuseando o computador que se regozija de participar da trajetória de pessoas importantes, tão queridas, tão especiais, sejam governantes ou governados. O jornalismo agradece por sua agilidade, pela criação do site http://www.opiniaopublica.net.br/, que veio para estreitar contatos e disponibilizar ferramentas que possa produzir efeitos concretos e eficientes para publicação de artigos ou crônicas. Por fim, hoje ao vê-lo já vagando pela internet, sem pestanejar, parabenizo-a. O Site não foi criado para gerar problemas, mas para levar soluções e pensamentos aos leitores ávidos por novos conhecimentos.

Ver a superação, a grandiosidade de algumas pessoas, fazer parte de suas histórias e poder contá-las em forma de crônica é uma honra, um privilégio pra mim. Apesar de saber que sofreu um gravíssimo acidente de carro, em 2004, no qual os médicos disseram que ela ficaria com seqüelas, por conta de uma fratura na bacia, todavia, guerreira como sempre, seis meses depois ela já estava a todo vapor nas atividades físicas e dentro do tatame.   Agradei-me escrever sobre ela assim como, para o DM, e é através dele que observo e vejo notícias sobre o universo da política. Antes enxergava tudo como se fosse uma mera reprodução das opiniões que chegavam até a gente, cheia de argumentos frágeis e de contradições mascaradas com radicalidade agressiva... Não admito ser contrariado, até mesmo dos meus absurdos! Felizmente, essa sensação incômoda que talvez ela possa sentir não seja suficiente para afastá-la de sua vocação.

Por outro lado, sua visão do mundo, os seus pensamentos, seus exemplos, foram perceptivos pela direção do jornal, seu ideal, e sua forma de lutar por um mundo melhor. Mesmo atuando também como pequena empresária do ramo de locação de vídeos e DVDs, e engatinhando no exercício do jornalismo ela vê muita miséria, criminalidade, corrupção, dor, velhinhos abandonados em asilos, crianças e adultos morrendo por falta de leito ou morrendo no próprio leito. Todavia, MMS jamais pensou ao fazer jornalismo que seria assolada pela maior de todas as misérias: a falta de amor ao próximo e respeito ao ser humano como vem ocorrendo no Brasil com a banalização da violência. Pessoas estão matando sem dó, e ás vezes, apenas para ouvir o gemido do desafeto. Mas, não é essa sua única batalha, quantas jornalistas como ela estão sendo amordaçadas, sofreram e estão sofrendo com tudo isso? Conheço tantas e tantos, e como articulista deste jornal, hei de voltar a comentar mais sobre isso, porque hoje, já sofri demais com tantas injustiças e notícias nefastas e injustas.

Na minha adolescência também dava as minhas pinceladas jornalísticas criando até um jornal na minha comunidade intitulado: Tribuna Comunitária. Entretanto, diferentemente dela, formei em advocacia. Mas, viciado em escrever, tornei-me também escritor e articulista do Diário da Manhã e aí, tento escrever e atender suas orientações. Debruçando sobre letras e brincando com elas, vou imaginando e quando menos se espera me sinto viajando pelo mundo da imaginação na ânsia de levar ao leitor o melhor, do jeito que o jornal quer e do modo que se faz. Procuro, às vezes, escrever de forma sutil, sensível, poética, romântica, sempre com o intuito de alcançar o coração das pessoas e afastar qualquer hipótese que indique qualquer inaptidão minha.

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O mundo imaginário de um escriba

No caminho da imaginação ora vislumbramos estradas em linha reta, ora cheias de curvas e outras que se partem em duas. No final de uma reta ou curva sinuosa, usando as asas da imaginação, é possível ver a vida recomeçar, é possível chegar até a lua, beijá-la, e sem turbulências ou instabilidade alcançar o impossível: o fim do infinito. Quando ficamos diante de uma estrada partida em duas, com rumos diferentes, vem-nos a dúvida qual delas nós devemos seguir. Mas nossos olhos atentos, aguçados, talvez com a ajuda de óculos de grau são possíveis vê-los se comunicarem de forma sublime porque eles são a janela da alma e nos faz sentir próximos daquilo que perece intocável. O amor que gera a vida nos oferece sonhos, às vezes reais, às vezes surreais ou sequer imaginados, trazendo em seu bojo noites de insônia, que fazemos de tudo para serem levadas pelos mantos da noite e quiçá, molhadas pelas lágrimas que se deleitam no travesseiro impedindo que o ar que mantém nossa vida se extinga.

Quando escrevo nem fico perplexo da forma que uso a minha imaginação. Em certos momentos, nas entrelinhas do meu silêncio, posso até chegar ao cúmulo do absurdo, todavia, tenho grande facilidade em criar personagens, alguns, suficientemente sólidos, e neles, imagino em cenários e situações bastante estranhas, e até certo modo, esdrúxulas! Eis as palavras corretas. Numa imaginação fértil, basta uma frase solta ou um comentário de alguém para a gente comece a desenrolar o fio de uma narrativa... Mas, às vezes, isso também pode me irritar um pouco. De uma breve conversa com qualquer pessoa é possível tirar as mais esquisitas conclusões ou começar a divagar sobre sua vida e colher hipóteses impossíveis. Quanto e mim, procuro construir um mundo paralelo, onde tudo pode acontecer de acordo com o que já vi ou ouvi. Um mundo onde tudo é possível, onírico, e eu onisciente, divirto-me com todo esse jogo que só o mundo imaginário pode oferecer.

Interessante é que isso realmente me irrita um pouco quando não sou entendido: é apenas minha imaginação... E pensar que existem pessoas que não imaginam, mas agem dessa maneira! Agem como se todos fossem marionetes, manipulam quem está por perto e só pensam em tirar proveito de tudo. Então neste caso não vale a pena imaginar, viver o surreal. Devemos criar um mundo de fantasia só nosso, de forma despretensiosa, onde possamos ser um ser qualquer e onde quiser... Parece um tanto egoísta esta minha citação, mas, é humano. Agir assim, agir como um Deus, não é heresia, mas covardia. No mundo que eu imagino não há razão para esse tipo de confrontos e nem de medo. 

Faço todos os esforços para levar o leitor a um lugar imaginário, mas sempre com base num fato real, seja correto ou não, boa ou não, procuro sempre escrever de forma reflexiva. Todavia, será que tenho que agradar a todos? A minha consciência às vezes me deixa na dúvida, se é que exista razão para isso. Escolher a forma de escrever ninguém me controla, mas quando estou escrevendo paro, penso e reflito, pois é mais um texto que pode estar alcançando leitores com diferentes entendimentos, uns incautos, outros exigentes, críticos, pois todos estão ávidos por um por uma boa leitura. O procedimento da escrita jamais pode estar em processo deterioração e eu me importo com isso, com cada frase, aceito críticas, mas recuso a forma de como vão concluir o raciocínio, se dentro da lógica ou de uma interpretação correta. É lógico e correto a gente dizer: Por muito tempo acreditamos na existência de Papai Noel, no bicho papão, na mula sem cabeça, em vampiros, Saci-Pererê e tantas outras coisas oriundas do folclore brasileiro, e só com o passar dos anos é que a gente vê que tudo não passava de coisas criadas pelo mundo imaginário de nossos ancestrais.

Acredito piamente que na vida há uma consciência de que alguma coisa nos levará onde não queremos; coisa que nos conduzirá a mudar nosso modo de ser de forma mais sutil, mas jamais na sua totalidade. A vida é cheia de armadilhas e elas são tantas que tentam nos esmorecer e nos tirar dos nossos focos, e assim sendo, cabe-nos alterar ou fugir dessas armadilhas pra não cairmos na velha e traiçoeira rotina. Acredito também que algumas coisas que acontecem na nossa vida são ilusões, devendo a gente deixar de alimentar nosso espírito pra não cair na loucura das incertezas que nos deixarão desnorteados e sem rumo. Quero crer ainda, e creio, pois se eu ficar margeando as cruezas da vida restar-me-á somente a dor, as incertezas e desilusões, por isso é que gosto de ler, escrever, e lendo e escrevendo, cotidianamente, acredito mais e mim e quiçá, no ser humano também, pois como escriba eu posso viajar no mundo da imaginação, me reconstruir pra sobreviver às mazelas da vida.

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